No será hoy el día en que las piezas se acomoden en el tablero. El día en que sentado ante la mesa desenrolles las palabras que en tus manos se agolpan pugnando por salir, no será hoy. Andarás entretenido con los hombres; te ocuparás de urgentes asuntos pasajeros, de cuidar a los tuyos, de pelear para ganarte un lugar en el mundo.
Sin embargo hay momentos precisos en que se detiene tu pulso laborioso y aparecen los sueños. Baila la pluma en tu mano y construye quimeras en el aire. Después el día sigue, después hasta el olvido intenta atravesarse en tu camino para que te desprendas de tanta fantasía.
Pero ella no se rinde. A tu pesar la pluma dibuja eternidades que habitan entre los pliegues del día y como la borra del café descifra tus rincones más oscuros.
Hoy no será, pero no falta mucho. Pronto el viento se llevará la arena y volarán las aves que anidan en la yema de tus dedos.
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